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martedì, 02 gennaio 2007 categoria: libri che ho letto, libri in prestito
Incipt Da trentacinque anni lavoro alla carta vecchia ed è la mia love story. Da trentacinque anni presso carta vecchia e libri, da trentacinque anni mi imbratto con i caratteri, sicché assomiglio alle enciclopedie, delle quali in quegli anni avrò pressato sicuramente trenta quintali, sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli, contro la mia volontà sono istruito e così in realtà neppure so quali pensieri sono miei e provengono da me e quali li ho letti, e così in questi trentacinque anni mi sono connesso con me stesso e col mondo intorno a me, perché io quando leggo in realtà non leggo, io infilo una bella frase nel beccuccio e la succhio come una caramella, come se sorseggiarsi a lungo un bicchierino di liquore, finché quel pensiero in me si scioglie come alcool, si infiltra dentro di me così a lungo che mi sta non soltanto nel cuore e nel cervello, ma mi cola per le vene fino alle radicine dei capillari. Hanta, il protagonista, vive a Praga e da trentacinque anni lavora in un magazzino stracolmo di carta di tutte le provenienze, e di topi dove , pressa carta vecchia, trasformando la carta da macero in pacchi sigillati diretti, credo, alle cartiere. […] E’ il mio tormento che ogni pacco sia diverso… Nella totale distruzione del macero egli mette sempreal centro del pacco di carta che sta pressando, imprigionandocelo, un libro aperto su una frase, o su un un pensiero, su un frammento di cultura o di verità che lui estrapola sempre dalle sue letture. […] perché io in ogni pacco seppellisco una reliquia preziosa… Ogni tanto, salva qualche bel libro dal macero e se lo porta a casa; ormai i volumi occupano ogni spazio, ogni anfratto vitale, gli incombono sulla testa persino nel gabinetto. […] ed io, ogni giorno a sera mi porto a casa nella borsa i libri e la mia casa al secondo piano di Holesovice è colma di libri e solo di libri, piena la cantina e la soffitta non è bastata, la mia cucina è piena, la dispensa e il gabinetto pure, solo i passaggi per le finestre e i fornelli sono liberi, in gabinetto c'è solo quello spazio sufficiente per potermi sedere, sopra il vaso del water all'altezza di un metro e cinquanta già ci sono le travi e le tavole e sopra fino al soffitto si ergono libri, cinque quintali di libri, basta un unico movimento imprudente nel sedersi, basta un imprudente gesto in alto e io urto la trave portante e mi vola addosso mezza tonnellata di libri e mi stritola coi calzoni abbassati. Ma anche qui non si può aggiungere nemmeno un libro, e cosí nella camera, sopra i due letti vicini, ho fatto mettere travi e tavole portanti, e cosí ho creato un baldacchino e dei cieli di letto, sui quali sono allineati fino al soffitto libri, due tonnellate di libri ho portato a casa in questi trentacinque anni, e mentre mi addormento, due quintali di libri opprimono come un incubo di venti tonnellate il mio sognare… [...] io, con un libro in mano apro gli occhi su un mondo diverso da quello dove appunto stavo, perchè io quando incomincio a leggere sto proprio altrove, sto nel testo, io mi meraviglio e devo colpevolmente ammettere di essere davvero stato in un sogno, in un mondo più bello, di essere stato nel cuore stesso della verità... |
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